Elle souffle des mondes
du bout des lèvres.
Sur le mur fatigué d’une ville ancienne,
une enfant invente encore des planètes fragiles,
des sphères tremblantes
qui montent lentement vers les fenêtres closes.
Chaque bulle contient un ciel minuscule,
une poussière d’étoiles,
un secret plus léger que l’air.
Autour d’elle, la pierre demeure.
Les murs vieillissent.
Les vitres reflètent des maisons immobiles.
Mais son souffle, lui, traverse tout.
Il suffit d’un instant.
Une respiration à peine.
Et voilà que le béton se met à rêver.
Les bulles flotteront quelques secondes seulement
avant de disparaître dans la lumière.
Elle le sait peut-être.
Ou peut-être pas.
Cela n’a pas d’importance.
Car certains gestes ne cherchent pas à durer.
Ils existent pour rappeler
qu’au milieu des façades, des fissures et du bruit,
il reste encore en nous
quelque chose d’inutile et de magnifique :
la nécessité de faire naître
ce qui s’efface.